Devendra Banhart

Devendra Banhart, ou como gosto de dizer: "um banho de arte". Importado do Texas, crescido na Venezuela, incorpora aos ouvidos mais sensíveis o Freak folk. Com todo charme, delicadeza y colores:

http://www.nonesuch.com/albums/mala

Ossanha, traidor

Depois dele, não tive olhos pra mais ninguém. Na verdade os olhos estão sempre presentes e os olhares sempre são labaredas incandescentes,  mas aqueles olhos, aquela doce renúncia que o olhar entrega mesmo contra a vontade de todos os deuses, esse, não mais.

Ainda que houvesse presença quase que diária era como se nunca mais o tivesse visto. Como se aquele corpo carregasse um outro alguém que eu não tinha mais tanta certeza de conhecer, mas eu conhecia, e amava. Amava e conhecia. O que eu não conhecia era Ossanha. Dentro de mim, Ossanha. Alquimia do amor, Ossanha. Coitado do homem que cai, no canto de Ossanha. Traidor.

E fez-se poesia, e fez se alquimia e pulsavam os tambores enquanto me punha a pensar que depois dele, não tive olhos pra mais ninguém. E todos os deuses se levantaram para me dizer que eu não me enganasse, que Ossanha me tinha olhos vis, olhos dissimulados, como os de Capitu.

Que grande loucura, olhos, Capitu, Ossanha. Quem é que compreende os expoentes de nossa geração? Ginsberg, Assis ou Vinicius? Capitu, o exponte com olhos de ressaca, filha de Ossanha, filha do mar. Ca.Pi.Tu.

E ainda assim, eu sentia: Depois dele, não tive olhos pra mais ninguém. E essa certeza me fez paralisar e repousar num abraço confortável. Em outros braços confortáveis Ossanha se fez, deixanado de lado qualquer desejo meu que não fosse compatível com o seu. E assim, fez-se mar.

Tábua de Esmeralda

Mil noites de verão,

o calor entrelaçante refutando leis da física

Tábua, rochas, preciosas, bem

Uma noite de verão,

a música continuou por outras longas noites

sem leis

nem pudor

nem ardor

nem enlevo

Ouvi uma vez,

num desses tantos vinis, que um pecado leva a outro

outros tantos

nenhum

Outros lençóis,

sem o sabor adocicado

nem o nevoeiro dos cigarros

nem as mil noites de verão

ou a tábua, rochas, preciosas, bem

Mil noites de verão,

sem amanhã

ou perspectivas

ou conversas furadas fora daquele nevoeiro adocicado

das tábuas, dos cigarros, dos pecados

Sem amanhã

ou depois,

ou depois

a promessa silenciosa de mil noites de verão

doce nevoeiro de tábuas preciosas

refutando leis

reis

e jardins.

co-ra-gem, o cão covarde

Não enchia mais casa,

já não sorria

Perdera o brilho,

o encanto

a leveza

a destreza

a suavidade

a delicadeza

todo 'eza'

mistério

A dúvida puxa

lugar desconhecido

escuro

sombrio

fechado

só

pó, polvo, pueblo

Não

Eu disse não

Mas mais forte que o não

é a incerteza

a possibilidade

o querer

a possibilidade

o não saber dizer não

a possibilidade

o não querer dizer

a possibilidade

calar

Recusa, negação

Sim

Não que diz sim,

sim que diz sim,

talvez que diz sim

tudo diz sim

e eu continuo gritando

não

mas sem esforço de prová-lo

as asas tímidas quase não saem do chão